nos nuits, épousant nos corps harassés.
Ni celle des pigeons, sale et jaunie,
qui jonche les caniveaux en quête des
balayeurs du petit matin. Non : un ourson
blanc, doux et candide, sur un morceau de
glace qui voyage vers le nord magnétique.
Lecture de parents. Régal des enfants.
De la ouate dans ce monde si dur. Tourner
les pages de cellulose oxygénée et retrouver
l'espace d'un instant la magie de l'enfance
et l'imagination vive d'un soleil de papier.
